Gracias a aquellos libros...

En más de una ocasión me he preguntado en qué momento nació mi afición por la lectura. En mi niñez no dejé hueco para los libros, punto que me distancia en gran medida de muchos escritores que admiro. Ellos crecieron devorando libros, aprendiendo de ellos, absorbiendo conocimientos, enriqueciendo su lenguaje, su expresión, su vocabulario, en fin, todas las cosas que conlleva una infancia en la que el niño es ya un lector experimentado. En mi caso, recuerdo que me veía obligado a admitir que leer me aburría, y lo hacía con cierta vergüenza, porque asociaba el estar familiarizado con los libros con el hecho de ser listo.
De niño le apartaba la cara a la literatura, como hacía cuando me ponían en frente un plato cuyo olor ya me desagradaba. Sin embargo ahora la considero una parte fundamental de mi vida. No es que sea un lector voraz (soy bastante lento leyendo, como en cualquier otro aspecto de la vida), pero cuando termino un libro necesito encadenarlo con otro de manera que nunca haya un espacio en el que no tenga nada que leer. Gran parte del tiempo que malgasto pensando tiene su causa en los libros.
Las únicas lecturas que recuerdo haber terminado antes de los doce años son: Harry Potter y la Piedra Filosofal, Luces del Norte y El Hobbit. La primera no necesita explicación, fue un regalo de mi hermana que devoré al segundo intento y que me entretuvo enormemente. El segundo es un tocho infumable que no hubiese conseguido terminar nunca si no fuese porque a un amigo mío que se había leído ese y los dos siguientes le encantaban y me animaba a ello. Es el libro en el que está basada la película La Brújula Dorada. La película no sé como será, pero el libro es malo. Hasta pasada la mitad no coge ritmo ni tiene interés. A partir de ahí se hace más ameno y te deja un regusto final de complacencia que no se merece. En cuanto a El Hobbit, pues qué decir, me gustó mucho, y ahora me sorprendo de que me costase tan poco leerlo. Me imagino que se deberá a que los libros de Tolkien son perfectos para dejar volar tu imaginación, y eso, a la edad de once años, cuesta muy poco.
Pero esas tres lecturas no hicieron nacer mi amor por los libros, me hicieron lector durante un tiempo, pero no me convirtieron en ello. Nunca me ha costado reconocer que mi evolución como lector se debe en gran medida a la influencia que ha tenido mi padre sobre mí en este aspecto (y también la tiene un muchos más, a veces me horrorizo al descubrir lo que me parezco a él), y eso es algo que ya le he agradecido varias veces. Pero aunque me ha enseñado y aconsejado mucho en esta materia, él no fue quien destapó mi gusto por los libros. Ese germen fue plantado por algunos libros que leí a los doce y trece años, en especial por los libros de lectura obligatoria de primero y segundo de la E.S.O.
Esos dos años leímos los libros de El Clan de la Mano Embrujada, una serie de libros de la editorial SM escogidos con el fin de promover la lectura a través de su inclusión como material escolar. He de decir que conmigo les salió redondo el asunto. La mayoría me encantaron y me hicieron, por fin, un aficionado a la lectura. A ellos les debo todo lo que después aprendería gracias a los libros (empezando por aprender a leer) y por eso quería dar las gracias a tres libros y tres autores diferentes pertenecientes a dicho “clan”. Ahí va:

Hoyos (Louis Sachar)

Fue la lectura del tercer trimestre de primero. Recuerdo que me lo leí de dos sentadas, aunque a priori pensaba que no me iba a gustar. Sigo admirándome de cómo se desarrollan en esta novela las historias de todos los personajes a través del tiempo sin que ninguna moleste a otra ni pierda un ápice de interés. El final es llevado con gran pericia por el autor, que hace converger las historias resolviendo la trama de manera sorprendente. Una historia en el que la suerte de dos familias y de un lugar se cruzan y se explican unas a otras. En este libro hay saltos en el tiempo hacia atrás y hacia delante utilizados también de manera magistral, a mi parecer.
El libro tiene su película, en la que trabaja Sigourney Weaver (la de Alien para los no enterados). Nos la proyectaron y también me gustó mucho, aunque algunas cosas no eran tal como me imaginé al leerlo. “El negro me lo imaginaba más negro” recuerdo que pensé al verla. De todos modos recomiendo leer primero el libro antes de verla.

En Medio de la Noche (Robert Cormier)

Este fue la lectura del segundo trimestre de segundo. Es un libro un tanto oscuro, en el que el lector se sumerge en la soledad del protagonista, un chico de unos dieciséis años de cuya personalidad el autor va haciendo un magnífico retrato. Recuerdo que en sus primeras páginas me dejó un tanto confuso; se debía al cambio de persona del narrador, un recurso que no conocía. Leo en el trabajo que hice en su día sobre el libro: “…he de decir que este tal Robert Cormier (que yo no conocía) es buenísimo, me gusta mucho su forma de escribir pero el tema no me atrae y parece que es todo vacío menos algunas pocas hojas, lo cual yo creo que sería una felicitación para Robert Cormier pues parece intentar transmitir a través del libro eso: vacío”. Al lado hay una nota en rojo del profesor, “interesante deducción”.
Hasta ese momento no me había encontrado con un libro que dejase sufrir y reflexionar a un personaje con la misma profundidad. De igual manera, aún no sabía que las palabras pueden describir tan bien el silencio, el conflicto interno. En este sentido es la obra más adulta que había leído hasta el momento (y lo siguió siendo durante bastante tiempo). De hecho, puede que lo relea dentro de poco, es muy probable que ahora vea más cosas aparte de vacío en él, pero seguro que en otras cosas estaré de acuerdo con el chico que lo leyó hace ya seis años.

La Chica del Andén de Enfrente (Jorge Gómez Soto)

¡Tranquilos!, no os dejéis asustar por las gafas horteras del chaval de la portada y su pelo color meao. La Chica del Andén de Enfrente fue, sin duda alguna, el libro que más me impactó de todos, el principal partícipe de que la literatura me acabase de atraer. Fue la lectura del tercer trimestre de segundo de la E.S.O. y simplemente me encantó. La historia puede parecer un poco ñoña: dos hermanos que se odian y que al final acaban comprendiéndose y siendo amigos. Pero que no os tire para atrás, el libro es muy entretenido pero no cae en lo cursi, ni es infantiloide.
Cada capítulo está narrado por uno de los hermanos que cuenta los hechos desde su punto de vista. A tenor de la personalidad del hermano que está narrando el autor ajusta el vocabulario y las expresiones utilizadas. Lo más curioso es que para enfatizar este aspecto utiliza para cada hermano dos tipos de letras diferentes. Pare el fiestero una letra grande, de rasgos más suaves y delgados, y para el hermano come libros una tipo máquina de escribir, más pequeña y concentrada, más seria y recta respecto a la línea horizontal. Este recurso no lo he visto en ningún otro libro, creo. Me imagino que para el que le guste el diseño gráfico debe ser bastante agradable encontrarse con algo así.
Los dos protagonistas, las situaciones, los lugares (viven en Madrid) y lo bien que el autor hace hablar a los dos hermanos da mucha proximidad al libro, que creo que es por lo que más me gusto. Leerlo en la pubertad te hace disfrutarlo muchísimo más, pues te sientes acompañado de los dos protagonistas, los comprendes, y, de hecho, los observas intentando aprender algo de sus comportamientos y del éxito que obtienen a través de ellos. Es un libro muy original, colorista, que te arranca más de una sonrisa con gran sencillez.
Me entristece no haber conservado el trabajo que hice de él, como sí hice con En Medio de la Noche. Este libro me dejó una gran huella, recuerdo que le comentaba a mi padre lo bueno que era y lo que me había gustado leerlo. Suelo citarlo cuando se me pide que enumere mis libros favoritos. Aunque imagino que debes leerlo rondando los quince años para apreciarlo al máximo. Pero aún así, lo recomiendo a todo el mundo.

He aquí 3 libros interesantísimos, muy buenos, con unos estilos muy depurados, sencillos, entretenidos, pero de una calidad elevada. Tres libros que venían en una carpetita de cartulina dura, que decían ser juveniles y que, sin embargo, me abrieron la ventana a tres mundos maravillosos. Pero lo que me impactó de ellos no fueron esos mundos, sino la manera de contarlos. Con estos tres libros empecé a atisbar que hay infinitas maneras de contar lo mismo, unas mejores y otras peores, que las palabras pueden contar lo que no se ve, pero se presiente e importa. Que es un lenguaje que no tiene equiparación con otro y que su naturaleza tiene la peculiaridad de transformar la realidad.
En fin, que lo único que había para niños ahí era la carpetita.

Sería un buen trabajo

Aunque siempre, sin posibilidad de acertar a ejercer juicio previo alguno, admiro y me siento fascinado de cómo vistes, cómo te arreglas, cómo compones modelos y juegas con las prendas de manera que sus colores o sus faltas de colores acompañen o realcen los que por tu belleza natural repartes con tu mirada, tu pelo y tu luz, odio y no puedo dejar de odiar las prendas que vistes. Porque tienen la mayor de las desdichas, tienen el placer y el honor con el que yo moriría a gusto si pudiese ejercerlos durante un instante. Ellas pueden rozar tu piel durante el día, ellas impiden que sea el objeto de miradas deseosas. ¡Son la frontera de mis ojos y mis deseos! Ellas no te sueltan por las mañanas, por las tardes y por las noches, no te sueltan a través de los días, las semanas y los meses. Ellas no saben, no saben que quiero navegar entre los pliegues de tu cuerpo como a ellas se les permite. También tú navegas por sus pliegues y te introduces en ellos, pliegues fríos que necesitas llenar de calor; mientras los de mi piel, igual de desnudos, perlados de pecas y lunares te esperan tibios y hambrientos.
Malditas las telas de que se componen. Malditos gorros, camisetas, jerséis, malditos pantalones, calcetines y maldita la suerte de tus bragas. Maldito el calor que crees que te dan y por el que las llevas. Ellas despiertan en mí la más negra de las envidias, que nace del rojo amor. Yo quiero ocupar el trono que ocupan ellas, el de tu piel y perfume, el de tu carne. Quiero relegarlas de sus funciones y ser un obrero que trabaje para tu cuerpo. Un campesino entre amapolas y rosas.

Microcuentos (II)

Aquí va el segundo microcuento que me mandaron realizar. En esa clase leímos el microrrelato de Kafka El buitre y la profesora nos pidió que intentasemos que nuestro cuento girase en torno a una situación intolerable.
El mío no va tanto de una situación intolerable como inaguantable, y tampoco es una situación, si no más bien, una cosa: la vida.

La culpa de todo

La luz del sol se filtraba por las rendijas de las persianas. Javier contemplaba los débiles rayos desde las alturas de una silla sobre la que se mantenía de pie. De una argolla que había atornillada en el techo caía una cuerda que se enrollaba a su cuello. Las hebras de la cuerda pinchaban. Pinchaban y dolían. Dolía el hecho de que fuese ésa la última sensación que la vida le había guardado. Javier siempre culpó a la vida y la vida (solía pensar) siempre hallaba en él un culpable de todo.
Debía abandonarlo todo. Debía abandonar ese trabajo que mataba su espíritu, esa familia que le había destrozado el corazón. Debía abandonar el mundo hiriente y a las personas, que siempre le hacían sentir como una mota de polvo que flota, invisible, porque no tiene lugar en el mundo. Los hilos de luz vespertina eran cada vez más débiles, y la oscuridad caía sobre el apartamento como un augurio de lo que iba a ocurrir.
Javier cerró los ojos con fuerza y dio una patada furiosa a la silla. La silla cayó formando un gran ruido; pero él ya no pudo oírlo, porque la vida, cruelmente, quiso que lo último que sintiese fueran pinchazos en el cuello.

¿Qué hay más inaguantable que la vida desde los ojos de un suicida?

R.I.P. Andrés Montes

El gran periodista Andrés Montes fue encontrado ayer muerto sobre las 22:00 en la casa en la que residía del distrito de Chamberí.


Fue su mujer quien encontró el cadáver desnudo en la cama y sin ningún síntoma de violencia. Fue ella también quien llamó a la policía y al servicio de urgencias médicas, quienes no tuvieron ninguna posibilidad de reanimarle.

Siempre me encantó la forma que tenía este hombre de comentar los partidos: cada momento lo vivía, pronunciaba esas grandes frases tan conocidas como "Tiki Taka", "¿Dónde están las llaves, Salinas?", "¡Jugón!", "La vida puede ser maravillosa" y un largo etc... y daba una vidilla, una alegria, a los partidos que era única y que hacía un partido comentado por él tremendamente diferente un partido comentado por otro comentarista.

Su último partido para la sexta fue la final del eurobasket en Polonia y su forma de despedirse fue la que sigue:

"Yo me despido de ustedes. Ésta es mi última retransmisión con La Sexta. Y voy a decir lo mismo que decía hace tres años y medio cuando vine a esta cadena: "La vida puede ser maravillosa".

Antes de trabajar en la sexta fue uno de los grandes comentaristas de la NBA en canal + y también trabajó en la Cope y Radio Cadena Española, entre otros medios.

A falta de conocer las causas de su muerte:

R.I.P.

Lux Aeterna

Tras mucho tiempo sin escribir (pido perdón, pero el no saber de qué escribir es lo que tiene), me he decidido a hablaros de una canción que probablemente conozcáis y que me encanta desde hace bastante tiempo, pero que hace poco he descubierto su nombre y compositor.

La canción se llama Lux Aeterna y forma parte de la banda sonora de la película Requiem for a Dream (muy buena película que trata sobre las drogas y cómo afectan a las personas... recomiendo que la veáis si no lo habéis hecho ya) y su compositor es un tal Clint Mansell.

Pasemos a ver unas cuantas versiones de dicha canción:



Aquí está la canción original.



Aquí tenemos la orchestral version.



Y esta es un remix donde ser recorta la parte más suave de la canción.

Para mí es una canción con una composición tremenda y que es capaz de transmitir un montón de sentimientos cada vez que se escucha. Amén de su tono épico.

Es una de las canciones más utilizadas por la gente a la hora de acompañar su vídeo con música (en youtube hay miles de videos de videojuegos, series, etc... que llevan como sónido esta canción) y además ha sido utilizada en videos oficiales como en el trailer de El Señor de los Anillos - Las Dos Torres:



Espero que os haya gustado la canción si no la conociáis (y si la conociáis espero que estéis de acuerdo conmigo en que es una obra maestra).

Sin más, me despido.

Microcuentos

Ayer fuí a la primera clase de un taller de escritura creativa al que me he apuntado. En él, vamos a leer y comentar cuentos y relatos, a extraer conclusiones útiles de ello y a ver si conseguimos que se nos pegue algo. Ayer estuvimos comentando los elementos que un cuento debe tener y después leímos dos microcuentos, o microrrelatos, me da lo mismo, de Raúl Brasca. El primero trataba sobre la perplejidad, y el segundo sobre lo inevitable (podéis leer los dos aquí y acá). Bueno, obviamente se pueden hacer varias lecturas de ambos microrrelatos, pero esos parecen los temas más obvios que tratan y la profesora nos mandó que hiciésemos con ellos nuestros microcuentos.
Esto es lo que a mí me ha salido:

Lentamente rápido

Supo que el golpe sería inevitable cuando la inclinación de su cuerpo en el aire era ya insalvable. De nuevo, se sorprendió del impulso que el tropezón le había dado para elevarse en contra su voluntad. Intentó recordar la imagen del escalón que no había visto mientras andaba. Sentía un dolor concentrado en la punta de los dedos de su pie izquierdo, pero dejaría de hacerlo después del encontronazo de sus dientes con el asfalto. Las manos se echaban hacia delante para amortiguar la caída. No lo conseguirían, ya estaba a muy pocos centímetros del suelo.

Perplejilandia

Perplejilandia es un país desconocido. Como su nombre indica la perplejidad es el pan de cada día en este lugar. Los habitantes de Perplejilandia no pueden evitar sentirse perplejos, maravillados, fascinados, ante cada cosa que les ocurre. Un natural de Perplejilandia se despierta, mira el reloj, y si ve que son las 08:57 caerá de manera irresistible en manos de la perplejidad preguntándose qué clase de casualidad es esa, qué pasaría si aún estuviese durmiendo o si ya llevase despierto dos minutos y mil preguntas más a las que no acertase a responder. Y lo mismo le pasará tomando el desayuno, leyendo el periódico, o cogiendo el tren, tal es la naturaleza de estos hombres. Es tanta la familiaridad que tienen con la perplejidad que llegan a pensar que es el estado normal de las personas.
Una vez entró en este singular país un extranjero, que, incluso fuera de Perplejilandia se le consideraba un hombre resuelto, decidido, pragmático y avispado. Paradójicamente, jamás hubo tanta perplejidad en Perplejilandia como cuando el hombre decidido puso pie en ella. Todos los que le conocieron se quedaron tan perplejos del extraño comportamiento de ese tipo, que, de hecho, es la única vez que reconocen haber estado perplejos en sus vidas.


Yo creo que no están mal, teniendo en cuenta mi nivel. Como esto es RandomCosas y ultimamente está un poco parao creo que no es mala idea que ponga aquí lo que vaya escribiendo para el taller.

Dos sueños, un augurio

Hoy he tenido un mal augurio. Normalmente no creo en los augurios, ya sean buenos o malos, pero he de admitir que este sí que me preocupa. Ayer vi mi nota de redacción periodística, la cual me había quedado suspensa para septiembre y he aprobado con un siete y medio, así que yo más feliz que unas castañuelas ayer. Pero hoy me he despertado soñando que suspendía la otra que me ha quedó, Inglés (que no es inglés propiamente dicho, sino el TOEIC, por si alguien conoce ese examen). El examen lo hice el viernes pasado, y creo que lo aprobaré, pero no sobrado, y las dudas me han empezado a corroer.

En el sueño me encontraba frente a un ordenador y me metía a ver si ya habían publicado los resultados. Yo estaba confiado de que me encontraría con un aprobado. Pero no, había suspendido, y, joder, con menos de un dos para ser exactos. -Vaya mierda, esto cómo puede ser- dije, enfadado. Descubrí un link que me llevaba a un documento dónde se me explicaba el proceso de puntuación del examen. Al verlo me quedé estupefacto y más enfadado aún, pues yo no tenía ni idea de que el examen iba a ser corregido de esa manera. La hermana de un amigo, que rondaba por ahí, me preguntó que qué tal, -mal- dije secamente –yo no sabía esta mierda-. En la explicación del sistema de puntuación me informaban que sólo estaría aprobado si era posible multiplicar a todos los personajes entre sí y que después cualquiera de ellos se dejase dividir. En la vida real esto no tiene ningún sentido, sin embargo en el sueño al parecer sí y respondí con más improperios e insultos dirigidos a la pantalla y a los profesores de la asignatura.

Abro un ojo, cojo el móvil, son las once y once de la mañana. Me tapo un poco mejor los pies mientras pienso: es sólo un sueño, es sólo un sueño, el sistema de puntuación real no es así, cierro los ojos, me duermo al instante y esto es lo que sueño:

Estoy ante un ordenador semejante al anterior, mirando una vez más mi nota, me acuerdo del anterior sueño y pienso, sonriendo, que esta vez es real y que voy a aprobar [no, no es real, joder Álvaro es otro puto sueño que va de lo mismo, que no te enteras]. Le doy a una tecla, se carga la página y…tengo un seis en la parte de listening y otro en el reading, pero, un momento, ¿pero qué coño…? WTF!, ¡sigo suspenso! Pero si tengo un seis ¿por qué estoy suspenso?, vamos a ver. De nuevo hay un link que me lleva a otra página donde se me explica todo: al parecer es necesario llegar al ocho para aprobar. Me vuelvo a enfadar y a cagarme en su puta madre, yo no sabía eso, si lo hubiese sabido habría estudiado más. Joder, mira que suspender sacando un seis. Todo por no saber cómo me iban a puntuar, ya me ha pasado lo mismo dos veces seguidas. De pronto aparece peña de mi clase como si fueran setas, nos sentamos en un corrillo y empiezan a rularse petas. Yo fumo, pero no fumo, o sea, que doy caladas al porro, y veo cómo se consume, pero el humo se niega a aparecer en mis pulmones. Alguien pone música desde un móvil y Elías [el que ya conocéis] se pone a hacer el gilipollas [esto tiene su origen en la experiencia real, pues Elías estaba el día de la recuperación, y, cuando estábamos entregando los exámenes, entró música por la ventana y se puso a menar el culo]. Me acerco a él:
-Ey, máquina, ¿has aprobado el examen de inglés?-
-Sí, tío-
-Pero, no puede ser, si cuando me metí yo vi que el resto de notas también estaban suspensas-
-Ya, pero es que todavía no habían subido las mías, mira- me enseña la pantalla de un portátil cercano. Efectivamente ahora hay más notas publicadas, dos de ellas son aprobados.

Me despierto, son las once y treinta y dos según mi móvil. Repito, no soy una persona supersticiosa, yo paso por debajo de escaleras, enfrente de gatos negros, paso la sal de mano a mano, me río cuando me caen exámenes algún martes trece etc. Aplico el razonamiento (o lo que yo tenga que más se parezca a eso) antes de dejarme llevar por miedos estúpidos sin fundamento. Sin embargo, cuando me he despertado hoy, no he podido aplicar razonamiento alguno antes de que el miedo a tener suspensa la asignatura, tal y como mis dos sueños profetizan, entrase en mi cabeza para quedarse. Al fin y al cabo, son dos sueños en menos de media hora diciéndome lo mismo: que voy a suspender. Es mucha casualidad.
Sé que el examen me salió bien y tengo bastantes posibilidades de aprobarlo, y, sobre todo, sé que para aprobar no tengo que llegar al ocho ni multiplicar personajes extraños y luego dividirlos. Sin embargo, aún no he tenido huevos a meterme en la página de mi uni y ver si ya han subido las notas. Ahora voy, deseadme suerte.

Pensado pero no escrito

Siempre he creído que los diarios debían ser escritos con pluma, bolígrafo o lápiz, pero no a máquina ni a ordenador. Pocos textos son más íntimos para una persona que su diario, y esa intimidad sólo puede ser respetada si lo que se escribe se escribe con la propia letra de la persona, no con los impersonales caracteres tipogáficos que la fuente marca. Igualmente, el diario debe ser un objeto palpable y móvil (aunque muchas veces no vaya a conocer poco más que el oscuro cajón donde se esconde) que la persona pueda abrazar y acercar a su pecho, cosa que no se puede hacer con un archivo de texto guardado en el disco duro de tu ordenador. Es absurdo escribir tu diario en un archivo de texto; es transformar tus inquietudes, pensamientos, reflexiones, alegrías y penas diarias en una montaña enorme de ceros y unos. Buena manera de demostrarte a ti mismo que tu vida no vale nada. Simplemente desolador.

Esto es lo que pienso acerca de los soportes sobre los que se debe escribir un diario. Creo que tengo razón, y a lo mejor es por eso por lo que estoy aquí, escribiendo en mi portátil, modificando a cada tecla que pulso un archivo de texto que el ordenador ha puesto el nombre de “Documento 1” y utilizando una letra que no es la mía, sino la Times New Roman y llevándome la contraria. Pero si algún día pensáis escribir un diario hacedme caso: coged bolígrafo y papel y no os dejéis seducir por el ordenador.

La mano (II)

Viene de la actulización anterior

Doy vueltas a la mano delante de mis ojos. Los huesos son más finos de los que esperaba. Está siendo una experiencia diferente a cómo me la había imaginado. Había imaginado que me la acercaría al rostro, curiosearía entre sus fisuras, contemplaría la capacidad de articulación de cada falange, la haría adoptar formas y casi trastearía con ella. Pero no, la mantengo quieta, observándola con una mezcla de gravedad, extrañeza y concentración. Me doy cuenta de que pesa mucho. Tiene un peso que una báscula no mediría, es un peso que no se siente con la presión del tacto, sino con el pensamiento. Si lo pienso, la mano es la parte más importante del cuerpo de una persona inmediatamente después, tal vez, del rostro. Tengo en mis manos la que fue la segunda parte más importante del cuerpo de una persona durante toda su vida, y eso pesa.
La mano era el símbolo que utilizó el hombre de las cavernas para decir “estoy aquí y soy consciente de ser” plasmando su silueta en la pared de las grutas. Eso ya es decir mucho, pero se puede decir más. El hombre de las cavernas podía comer gracias a su mano, que era la que arrojaba la piedra sobre el conejo, o lo que se terciase cuando cazaba. Y fue un juego de manos lo que nos permitió hacer fuego (manos pertenecientes al primer mago de la historia, sin duda). La historia le debe muchas cosas a las manos de los hombres. Algunas cogieron plumas y escribieron las grandes novelas universales; otras levantaron edificios, palacios, catedrales y ciudades; otras pintaban o hacían esculturas; otras inventaban aparatos para cubrir las deficiencias de la naturaleza; otras apretaban un botón y dejaban caer una bomba nuclear sobre Hiroshima…
Igual que las manos han jugado un papel importante en la historia de la humanidad, imagino que, en una escala inferior, esta mano que tengo entre las mías propias habrá jugado un papel importante en la vida de aquél o aquella a quién perteneció. Sí, eso es lo que pesa que antes no podía identificar: la vida de la persona. La vida de una persona pasa por sus manos y queda grabada en sus huesos. Ésta era una de las manos que alzaba cuando era bebé para que su madre lo cogiera en brazos y dejase que apretase con ella su pecho mientras se amamantaba. Con esta mano había hecho volar su imaginación alzando ante sí juguetes de colores o dibujando con colores vivos en un papel. Con ella habría aprendido a escribir, a atarse los cordones, a coger el manillar de su pequeña bici, de la que seguro que se caería, llevándose la mano a la herida y apoyándose en ella para levantarse. Con esta mano había repartido hostias y caricias, quién sabe si todas a las personas equivocadas. Cuántas masturbaciones habrían corrido a cargo de esta mano (muchas si eran de hombre, algunas si de mujer). Esta mano había sido la puerta por la que dejó entrar sus deseos, recorriéndola por el cuerpo de la persona amada después que los ojos (primero el rostro, después las manos). Puede que se ganase la vida gracias a ellas, paseándolas por las teclas de un piano, las cuerdas de una guitarra o apilando ladrillos.
Ésa era una de las manos que se había llevado a la cara para tapar la vergüenza, la risa inapropiada, o las lágrimas, ya que es el deber de las manos servir a la única parte del cuerpo que importa más que ellas: el rostro. Con sus manos había arrojado piedras a la superficie de algún lago haciéndolas rebotar, mientras dejaba que su mente divagase por mundos imaginarios o futuros. Con esas manos a lo mejor habría matado. Son las manos las que hacen todo eso, a ellas se les encarga todo, desde las acciones más bellas hasta los trabajos más sucios.
Cada vez estoy más seguro de tener la vida de una persona en mis manos. Mi mente se está aturdiendo imaginando escenas de la vida de una persona que no conozco pero cuya mano tengo entre las mías. El peso es cada vez más insoportable, así que la suelto y me largo.

La mano (I)

Mi hermana está estudiando unas oposiciones para algo que tiene que ver con anatomía. Si consigue la plaza a la que aspira, su trabajo consistirá en estudiar diferentes partes de cuerpos donados por gente ya sin vida. Afortunadamente, alguien de la familia de su novio tiene el mismo trabajo y le ha dado algunas pistas de qué es lo que tiene que estudiar con más ahínco para el examen. Y lo que es más importante, le ha prestado una mano y un pie de huesos para que pueda prepararse mejor.
Una mano y un pie de huesos de verdad. Hago uso de mi memoria y creo no haber tenido entre manos huesos humanos, y menos un grupo de ellos. Necesito probarlo, sería más interesante si tuviese una calavera, pero una mano y un pie tampoco están mal. Sobre todo la mano, mi hermana me ha dicho que es la que más “cosa” da.-Los huesos del pie- comenta en mitad de la comida- no me da cosa tocarlos, aunque hayan sido de una persona de verdad que ya ha muerto. Sin embargo la mano sí. Tiene otro aspecto y otro color porque está cubierta de cera, parece como que todavía está un poco viva y es más pringosa-. Me imagino el pie, con los huesos blanquecinos, duros y quebradizos, como los huesos de los trozos de pollo de una paella que no ha sido recogida al día siguiente. Sin embargo la mano…tengo que tocarla.
Le pido permiso a mi hermana y me lo da, de hecho su tono parece decirme que para qué pregunto; creo que al final no le están siendo tan útiles como los propios libros. Me es igual, me acerco a la bolsa naranja donde sé que están y casi sin mirar dentro saco la mano. Es de color amarillo oscuro, mi hermana tenía razón, la cera le confiere un falso tacto de blandura un poco desagradable. Al no haber visto casi el pie no puedo compararlos y apreciar si uno parece más vivo que el otro, aunque son sólo huesos, ninguno está más vivo o más muerto que el otro, ninguno está vivo ni muerto. Y en todo caso el más muerto sería aquél que perteneció al individuo que la cascó hace más tiempo. Visto así sí que hay uno que está más muerto que el otro. Aunque también puede ser que ambos, pie y mano, perteneciesen a la misma persona, en ese caso tendrían la misma edad, si es que en el mundo de los muertos hay edades como las hay en el de los vivos (quién sabe) y por ende están igual de muertos. Aunque no creo que pertenezcan a la misma persona, ya que una tiene cera y la otra no. Es como si una gozase de un derecho o un privilegio que a la otra se le niega. Como si hubiesen pertenecido a personas de muy diferente rango social o capacidad económica acostumbradas a un trato social desigual y eso perdurase ya muertos. Como si la injusticia del hombre traspasase la frontera de su mortalidad y se instalase en sus huesos, más duraderos que su carne, su sangre, su cerebro, su vida. Por lo tanto, a la mano la untaron en cera para que se pudiese conservar durante más tiempo mientras dejaban desnudo al pie, como se dejan desnudos los huesos de pollo.

Continúa en la siguiente actualización

Viéndola alejarse

Todos hemos escuchado el sonido grave de nuestros escrotos, elevada y sentida melodía que sólo se escucha en soledad. Y hemos visto cómo se llevaban lejos todos los colores dentro de un estuche de piel y pelo, lleno de movimiento, dejando más negra la oscura noche. Hemos formado una pelota con esas imágenes, haciendo un esfuerzo máximo y la hemos lanzado a patadas lo más lejos de nosotros. Y después, indefectiblemente, la bola ha rodado de nuevo hasta nosotros, y hemos procedido a deshacerla separando los recuerdos y, alisándolos, nos hemos sentado a pensar. Y pensando nos hemos quedado solos por momentos y hemos perdido el tiempo. En nuestro pensamiento, hemos sido conscientes del sentimiento de felicidad y del de la tristeza, que casi siempre se asocia con el de estar perdido. A veces el mar te comprende y, en su placidez, arrulla la embarcación en la que moras. Otras se vuelve tu enemigo y no para de revolverse hasta hacerte naufragar. Pero siempre te deja vivo, y preguntándote qué será lo que le hace cambiar de temperamento.
La foto que tienes en la mano está en blanco y negro. Rompes tu inmovilidad alzando la cabeza, buscando los colores que te han robado en el cielo, en la tierra, las plantas, las sombras, los edificios, la ciudad, en las risas de tus amigos, en el humo y en el fondo de una lata de cerveza. Se alternan días de desgracia y de exaltada alegría. No eres dueño de tu autoestima, la embarcación en la que viajas no tiene timón. Te crees miserable y hombre elevado al mismo tiempo. De pronto se te ocurre que la única manera de parar esta oscura espiral y llenar hasta el último rincón de luz salvadora es organizando una combustión o una explosión que te permita empezar de cero. O casi. Piensas en bañarte en gasolina, pero te paras a tiempo, con la llama de la cerilla acercándose lentamente a tus dedos. Caes en la cuenta de que hay otro material sobre el que puede recaer la combustión: la puta bola de imágenes arrugadas. Sonríes mientras ves cómo se consume, y te juras que nunca más volverás a perder la chaveta cada vez que la mires.
Todos hemos quemado sus recuerdos alguna vez.




Puedo comprender que haya gente que no comparta mis gustos. No así cuando se trata de Extremoduro.

¿Quién se ha llevado mi queso?

Varias veces había oido hablar muy bien de este libro, pero la verdad es que no tenía ni idea ni de qué trataba, ni a qué género pertenecía ni de qué autor era.
Al final, la semana pasada, decidí ir a la biblioteca a adquirir un ejemplar, pues si tan bueno era, merecía ser leido.

En vez de poner el autor, el título completo, la editorial, etc... prefiero poner una imagen:

Argumento

El libro se centra en el tema del cambio y nos presenta a 4 protagonistas (2 ratones, Fisgón y Escurridizo, y 2 liliputenses, Haw y Hem) que viven en un laberinto donde buscan queso.

Un día, encuentran un depósito con grandes cantidades de queso, pero poco a poco se va acabando hasta llegar el día en el que no queda nada de queso en el depósito.

A partir de este punto es cuando el libro toma fuerza y nos da una lección bastante útil de cara a la vida, ya que tras la desaparición del queso, cada personaje afronta el cambio actuando de una forma acorde a su personalidad (me gustaría contar algo más sobre esto, pero no puedo ya que sería contar casi toda la esencia del libro).

Actos

El libro se divide en varios actos:

-En el primer acto se nos presenta a unos antiguos compañeros de clase que se había reunido y que empiezan a hablar sobre los cambios.

Michael, una de las personas que se encuentra allí, comenta a sus compañeros que cuando se presentó un cambio en su empresa, no supieron cómo actuar y casi la pierden. Sin embargo, a sus compañeros de empresa y a él, les contaron un cuento que les cambió la vida.

A partir de aquí, Michael empieza a contar a sus compañeros el cuento del queso y da comienzo el acto dos.

-En el acto dos se cuenta la historia del queso (lo que he escrito en el apartado del argumento).

-Finalmente, en el acto tres, los compañeros debaten sobre la historia del queso, lo que ha significado para ellos y la aplican a su vida.

Opinión

El libro se trata de un cuento/fábula/parábola que me ha encantado, ya que da una lección bastante buena para afrontar los cambios que se producen en la vida (en el libro se hace hincapié en los cambios a nivel empresarial y personal, pero sirve para cualquier ámbito de la vida).

El queso y el laberinto son dos metáforas en la que el queso es lo que queremos alcanzar en esta vida y el laberinto es la vida misma.

Por último, me gustaría recomendar el libro a todos los lectores del blog: es un libro que aporta una gran lección que cambia la forma de ver las cosas, de fácil lectura y que se lee en un santiamén.

Guiones de mentira y de verdad

Me disponía a dejar un comentario en el blog de Juanjo Ramírez, pero cómo lo que quería era narrar un episodio interesante de mi vida estudiantil más que dar mi propia opinión, se ha apoderado de mí el entusiasmo por detallar lo que sucedió los primeros diez minutos de la primera clase de Procesos Audiovisuales del curso pasado. Que es, más o menos lo que sigue:
Todo lo que sé de cine (una mierda) se lo debo, no obstante, a esa asignatura y en especial al profesor que la impartía, que desde ahora os informo que es el amo y el señor de este universo en el que andamos. Pues bien, lo que nos estaba explicando, a grandes rasgos durante aquella clase, eran las etapas en las que se divide el trabajo que tiene como fin una película. La primera se supone que es escribir el guión. Parándose en este punto esto es lo que hizo "El Amo":
Nos dio a toda la clase una hoja de un guión y nos preguntó si alguno de nosotros sabía qué le faltaba para ser una verdadera hoja de guión. La leímos, y como no teníamos ni puta idea nos pusimos a dar palos de ciego: que si le falta el título, o la fecha en la que fue escrita la hoja, o esto o aquello. A todo respondía meneando la cabeza de lado a lado con una sonrisilla en la cara, el muy cabrón. Al final, cuando nos dimos por rendidos y paramos de decir lo que nos venía a la cabeza, se acercó a su mesa, en silencio, y sacó un paquetito de papel albal. Desenvolvió el paquetito y sacó una rodaja de chorizo, que sostuvo a la altura de su cabeza, como si fuese una ostia sagrada, a la que todos mirábamos incrédulos (más de uno con la boca entreabierta fijo) y diciendo: “Ibérico, no creáis”, la lanzó sobre su hoja, manchándola de grasa. Acto seguido (todo el aula permanecía en silencio) la arrojó al suelo y la pisoteó un poco, la recogió y la arrugó con las manos. Cuando le pareció que la hoja estaba lo suficientemente deteriorada la alzó y dijo:
“Este es el aspecto que tiene que tener la hoja de un buen guión cinematográfico. El aspecto propio de una hoja que ha pasado por muchas manos. Lo que quiero deciros es que el trabajo del guionista es un trabajo inacabado, imperfecto, pues cualquier guión va a ser modificado una vez termine de trabajar el guionista. El director, el productor, el cámara, el del sonido, el de la luz etc, todos ellos cogerán el guión y harán retoques en él. Por lo tanto un buen guionista es el que confecciona guiones que son capaces de asumir esas modificaciones que el resto del equipo van a imponer a su antojo. Y el resultado final…¡ése es el verdadero guión de una película! Yo sí tengo una hoja de guión, vosotros no.”

Comprenderéis que piense que jamás olvidaré aquella lección.

No es oro todo lo que reluce ni mierda todo lo que huele mal.

Lunes, 02/08/09

A través del tuenti, he encontrado el blog de un compañero de clase con el que no tengo ningún tipo de amistad. Ya en el primer cuatrimestre del curso se mostró públicamente como el graciosete de la clase, el típico que suelta una parida a la mínima que el transcurso de la situación se lo permite, con el consabido éxito de toda la clase riéndose y volviendo la cabeza hacia el inventor de tan graciosa espontaneidad. Esa faceta de su personalidad fue lo primero que supe de él. Después supe que se llamaba Elías, y después que era del Barsa. Ambas cosas me sorprendieron. Creía que Elías era un nombre totalmente extinguido, de hecho, es la única persona que conozco, aunque sea por lo más mínimo, que se llame Elías. Por otro lado, nunca dejaré de sorprenderme cada vez que conozca a un madrileño que siga al Barsa. Simplemente, es algo que no me cabe en la cabeza.
Tardé tiempo en reunir algo más de información acerca de la persona que nos trae al caso, pero creo que lo siguiente que advertí de él como dato algo trascendental fue que es de izquierdas, lo cual no me supone ningún problema en un principio. En aquellos días, Elias me parecía un buen tipo al que le gustaba reír y hacer reír, ameno, resuelto y popular, que se arrimaba a las personas por iniciativa propia (sobre todo si se trataba de una piba) y con el que se podía conversar. Vamos, que jugaba en la clase el papel contrario al mío.
Entonces llegó una noche de marzo, más exactamente la noche del 14 de marzo. Quedamos en Gregorio Marañón y nos pusimos a beber en la acera de una calle poco transcurrida. Al cabo de un tiempo los vecinos llamaron a la policía, vaya, quién lo iba a decir. Los agentes nos retuvieron un buen rato pues nos pidieron los carnés de identidad y apuntaron todos nuestros datos. Él se salvó de enseñar el DNI a los maderos porque estaba en otra parte con algunos más. Recuerdo que cuando llegó con los otros, mientras aún se estaban acercando, se puso a señalarnos a los que sí habíamos estado y soltó una carcajada sonora y deliberadamente falsa: ¡Aaaah, tontoos!. No me hizo ninguna gracia. No es que me sintiese ofendido, de ninguna manera, yo hubiese hecho lo mismo en su lugar si tuviese la confianza que él tiene con los que estábamos. Simplemente, no me pareció que ejecutase bien la broma. Reconozco que en ese momento pensé que el chaval era gilipollas.
Esa noche me fijé un poco más detenidamente en él, y no me gustó lo que contemplaba. Me empezó a desagradar su manera de andar entre los grupos de gente, su papel en las conversaciones, su manera de mirar, de hablar. Si llegaba alguna ocurrencia suya hasta mis oídos, aunque fuese desde lejos, no la dejaba pasar antes de examinarla y llegar a alguna conclusión. Y la conclusión solía ser que lo que acababa de decir era estúpido, y que mi opinión de Elías estaba cambiando drásticamente en esos momentos. Pero sobre todo, lo que más alimentaba esa nueva aversión hacia él, lo que más me fascinaba de él con horror era descubrir su comportamiento con el género femenino. Puede que ya estuviese un poco influenciado por mis anteriores juicios hacia su persona, pero la forma en que se arrimaba a las tías, la forma en la que las abordaba y lo que yo oía que las decía me producía casi repugnancia. No paraba de imaginarme cómo sería la galleta que le soltaría yo si fuese tía y me entrase. Se me quedaron los ojos como platos cuando, en una conversación sobre mascotas, el pasó sus brazos por los hombros de dos tías que había conocido esa noche (creo) y dijo: “yo tengo dos perras: éstas”. Lo flipé en colores, llegué a creer que mis oídos me habían fallado, pues no veía que ninguna de las dos se liase a darle ostias con el bolso, una zapatilla o a con la cabeza. Yo jamás podría decir algo así a una tía que conociese de esa misma noche. De nuevo, ambos jugábamos dos papeles opuestos: confieso que yo peco de falta de atrevimiento cuando tengo una tía delante, pero él no es que tenga demasiado atrevimiento, sino falta de vergüenza, de escrúpulos, toneladas de desfachatez que salían a borbotones por su poca y sus ojos. Y Elías hizo que me alegrase de ser como soy, “prefiero parecer frío, callado, impermeable, lejano -pensé- a parecer un guarro, un salido, a abandonar absolutamente toda la templanza de mis palabras y mostrar sin pudor ninguno mis deseos de mojar todas las noches” deseos, que, obviamente, comparto con él (y con millones de hombres), en eso sí seguíamos siendo iguales.
La noche fue desastrosa. Por culpa del tiempo que la policía nos había robado, no pudimos encontrar ninguna discoteca o sucedáneo en la que se pudiese entrar sin pagar entrada, cosa que no estábamos dispuestos a hacer. Así que nos pasamos las horas pateando por Madrid buscando dónde meternos y gastando algunos euros en taxi. Al final nos dimos por vencidos y el aburrimiento y la decepción más aplastantes nos llevó de vuelta a nuestros hogares. Lo único que quedó de esa noche al día siguiente fue la desagradable impresión que Elías me había dejado. Sí, sólo eso. Le di varias vueltas al asunto. ¿Era Elías así de baboso de verdad?, en ese caso ¿cómo es que nadie más se percataba de ello?, ¿o es que estaba juzgando a una persona que no conocía de manera fatídica e injusta? La experiencia también me hizo replantearme el eterno dilema de si de verdad les gusta a las tías que se las trate como a “perras” (nunca mejor dicho) y por qué.
Compartí mis dubitaciones con algún que otro amigo y con mi hermana. De cualquier forma, la impresión que me había dejado la actitud de Elías la noche pasada se imponía a cualquier conclusión a la que podía yo llegar, y desde aquél día Elías me era persona “non grata”. Ya tenía una persona que me caía mal de la clase, ala. Los primeros días después de Semana Santa prefería no mirarle de la tan mala idea que tenía de él. Una vez lo hice, a la salida del metro, y su manera de andar, con las piernas arqueadas, aumentaron mis náuseas por este tío. Joder, parecía que iba salido allá a donde se dirigiese, solo le faltaba ir con la polla al aire. Afortunadamente, con el paso de las semanas se fue diluyendo poco a poco esta mala idea, pues no me gusta pensar mal de gente que no conozco pero me gustaría conocer.

Dejé a Elías en paz en mi cabeza con la esperanza de que se convirtiese de nuevo en un ser que se me antojase simpático o, cuanto menos, indiferente. Y más o menos lo conseguí (pasando por alto la vez que me arrolló cuando rodó cuesta bajo en la noche que terminamos los exámenes y apenas me pidió perdón, lo que me sentó mal hasta borracho). Hasta hoy. Porque hoy es su cumpleaños, y he encontrado su blog. Y mientras dirigía el cursor hacía el link, algo me decía que lo que estaba a punto de encontrarme me sorprendería. Y vaya si me ha sorprendido. Lejos de encontrarme un blog chistoso, o un lugar donde Elías dejase anotadas algunas anécdotas de su día a día de manera pobre y simplona, lo que he encontrado ha sido, básicamente, una persona que no conocía. Resulta que en su blog, Elías plasma las emociones más profundas que hacen temblar los cimientos de su alma, cosa que daba por hecho que no tenía, mientras él, asustado, se hace preguntas sobre el paso del tiempo, e intenta llegar a alguna verdad a la que agarrarse. Resulta que Elías escribe cosas con la única intención de desahogarse, y si se ahoga es porque tiene agua en su interior, agua que le salpica y a veces crece de nivel, se le mete por la boca, los ojos y los oídos obligándole a cerrarlos, y otras veces baja hasta el nivel de sus pies y él consigue aplastarla y hacer lo que quiere con el tiempo que la vida le ofrece. Resulta que Elías mira de vez en cuando las estrellas antes de dormir y se pregunta quién es, tal y como lo he hecho yo otras tantas veces. Y las palabras que utiliza…están tan lejos de las que pensé que le eran propias, que el descubrimiento ha sido como un jarronazo lleno de piedras en mi cabeza. He empezado a sentir un cúmulo de contradicciones imparable, muchas de ellas de pura satisfacción, muy agradables, y otras de la bajeza más dañina para mí mismo. Pero todo ello lo había causado Elías con sus palabras, con sus entradas y sus fotografías, con las que actualiza su blog mucho más a menudo de lo que yo lo hago, mostrando una predisposición para crear cosas superior a la mía y destruyendo todos mis malos pensamientos, mis oscuras y perversas conclusiones. Sí, este señor me ha dado una bofetada en la cara.
¿Entonces qué pasa, cómo es Elías y qué soy yo si me comparo con él? Lo que creo que pasa es que Elías un día se preguntó, al igual que yo, si a las tías les gusta que se las trate como a perras, y decidió que sí, que las gusta, al menos por una noche. Así que se disfraza de alguien que no es, de un salidillo lanzao a por todas al que sólo le interesa el mete-saca. Y puede que sea él el que tenga razón de los dos, pues mi actitud lejana, impermeable y seria últimamente no me está dando ningún tipo de satisfacción.
Sigo sin conocer a Elías, sólo he reunido algunos datos más de él, y uno de ellos es que sé que, si algún día llego a conocerle, no podré definirle como el graciosete de la clase, o como un gilipollas, o como un salido, o un lobo, o un culé tocahuevos, o un romántico. Me imagino que me tendré que limitar a responder que “Elías es Elías”. La vida te da muchas lecciones, te suele demostrar que no es oro todo lo que reluce, que no hay que fiarse, que nadie da duros a pesetas. Pero esta vez el cuento ha sido al revés y la vida me ha dicho, en voz muy alta, que no tiene por qué ser mierda todo lo que a mi me huela mal.

Encontre la cancion. Y era de gris

Por fin la he encontrado. La primera vez que la escuche iba en el tren, de camino a la universidad. Ya era temporada de examenes, no se cual era el que iba a hacer ese dia, si el primero, que era de Diseño, o el de Lenguaje Audiovisual, que al final consegui sacarlo con un 7 (exactamente 7 puntos mas de los que me merecia), o el de Estructuras, donde termine sacando un 8 (!), o aquel de Ingles al que no fui...El caso es que rondaban las 9, o las 10, y yo iba acojonado (empiezo a creer que era el de Diseño el que hacia esa mañana) estudiando aun, con los apuntes sobre mis piernas. Creo que no habiamos llegado a la parada de Fuencarral cuando empieza a sonar una musica. Lo primero que pense fue que ya estaba algun hijo de puta tocando los huevos con la black-berry (o como se escriba), pero despues me centre un poco mas en el sonido y me percate de que no salia de ningun punto concreto. Entonces llegue a la conclusion de que debian de haber puesto la cancion por megafonia. Yo no sabia que se hiciese esto en el tren, y no me alegraba el descubrimiento, pues, para una vez que ponian musica en el tren, tenia que ser justo un dia en que yo estaba aprovechando el viaje para estudiar. Aunque, en general, no creo que me guste mucho la idea de que pongan musica en los trenes, pues eso tambien evitaria que pudiese leer, o escuchar mi propia muscica por los cascos del Mp3. Pero por otro lado, la musica del tren serviria para contrarrestar la musica que emana de las black-berrys de los susodichos hijos de la gran puta, que a veces raya lo vomitivo. En fin, todo tiene sus pros y sus contras en esta vida.
Pues, como decia, que me voy del tema, una musica proveniente de la megafonia del tren me distrajo y me obligo a levantar la cabeza que sobre mis apuntes tenia inclinada y escucharla. No pude identificar la cancion como alguna que hubiese escuchado antes, y sin embargo me sonaba bastante. A los pocos segundos de escucharla la califique como buena y decidi terminar de oirla con atencion. Justo antes de que la voz cantase el estribillo, se intensifico la sensacion de creer que ya la habia oido en otra parte pues mi cerebro intuyo la melodia y la velocidad de este. Pero eso es algo que suele pasar con canciones que estas escuchando por primera vez, asi que me quedo con el enigma de si esa era o no la primera vez que la escuchaba.
Fuese como fuese el caso es que me gusto mucho, y me fastidio no saber de quien era ni cual era el titulo de la cancion para asi poder agregarla a mi Mp3. No estoy muy puesto en musica, y menos en el tipo de musica que ponen por megafonia en distintos lugares publicos.
Cuando termino la cancion ya no sono ninguna otra, lo que me extraño. Eso, unido a que no sabia que en los trenes se pusiese musica, me hizo pensar que lo que habia escuchado habia sido fruto de mi imaginacion. Pero ya no lo creo.
La cancion se me grabo en la cabeza y la escena del vagon del tren, iluminado por la luz debil de la mañana trempana, en el que yo estaba estudiando cuando fui interrumpido, resurgio en mi cabeza de un salto cuando escuche de nuevo ese estribillo que tanto me mola en la megafonia del parkin de un centro comercial. Le pregunte a mi hermana y su novio si sabian que cancion era, y me dijeron que no, pero que a ellos tambien les gustaba.
El miercoles pasado estaba viendo "Lo mejor de Buenafuente" y ¿a que no sabeis que cancion toco una chica guapa, de ojos grises, extranjera, cerrando el programa?. La cancion de la que tanto ansiaba conocer su nombre. La casualidad me hizo escucharla por primera vez, asi como no olvidarla semanas despues, y la casualidad, de nuevo me entregaba el titulo de la cancion. Como si todo fuese un plan pensado desde el principio por una señora llamada casualidad. Me pregunto cuantos planes mas tendra guardados en su cabeza.
Y por supuesto, os dejo la cancion. Seguro que muchos de vosotros ya la habeis escuchado en alguna megafonia de algun emplazamiento publico de vuestra ciudad...o quizas no.
Espero que os guste.



P.D. Siento que no haya tildes en todo el post. Tengo el teclado jodido, ya las pondre otro dia utilizando el corrector del Word xD

Cosas de ayer y hoy

Miércoles 8 de julio.

La cosa se remonta a finales de mayo/principios de junio, cuando decidí empezar a echar currículums por si salía algún curro para el verano.
Eché currículums en varios lados esperando a ver si me llamaban de algún lado... cosa que, en estas fechas de crisis, parece bastante complicado.

El lunes me llamaron del mercadona (mi madre me dijo que había oido que en el mercadona pagan bastante bien, los horarios son buenos, etc...) al móvil diciéndome que si podía ir a una entrevista de trabajo en San Agustín de Guadalix el miércoles a las 13:30.
Dije que sí esperando a ver qué me ofertaban, puesto que lo que yo quería era un trabajo para el veranito, sin currar los sábados ni domingos (con los domingos creo que no hay problema en un sitio de estos) y a tiempo parcial si podía ser posible.

Pues ayer me presenté allí para ver qué me ofrecían. Era mi primera entrevista de trabajo y la verdad es que me sentí como supongo que se siente todo el mundo en su primera entrevista (un poco nervioso y pensando un poco en qué te pueden ofrecer, etc...).

Al final resultó que me ofrecía un trabajo durante todo el año, a lo que (cuando la chica me preguntó que qué me parecía) le comenté que a mí lo que me interesaba era un trabajo para verano y puede que para los otros periodos vacacionales como navidad y semana santa (puesto que me comentó que ya tenían cubierto con dos personas que habían ido antes).

La verdad es que el curro me parecía que estaba bastante bien, y me daban a elegir entre dos tipos de trabajo:

-Lunes, viernes y sábado (20 horas en total).
-Viernes y sábado (15 horas en total).

Además de que daban unos cursos teóricos, te sacaban el carnet de manipulador de alimentos, me hacían indefinido desde el primer año, cada año te subían el salario y te daban primas dependiendo de si había sido puntual, etc... y la verdad es que el salario era bastante bueno para un trabajo de 15/20 horas.

Dije que no porque yo lo que buscaba era un curro para verano, pero la verdad es que estaba bastante bien y si hubiese querido currar todo el año (sin importarme mucho trabajar los sábados) hubiese dicho que sí.
Así que la chica me dijo que cuando abriesen el mercadona nuevo que está al lado de mi ciudad, que eche el currículum en el cual ponga que ya conozco las condiciones debido a que ya me hicieron una entrevista en la empresa y especificando que me interesa para periodos vacacionales (verano, navidad y semana santa).

Pero bueno, me sirvió para ir viendo cómo van las entrevistas de trabajo, las condiciones que pueden tener las empresas, etc...


Jueves 9 de julio.

Hoy tenía a las 8:00 cita en el dentista para que me sacasen las muelas del juicio de abajo.
Iba un poco asustado pues a mi hermano se las sacaron el año pasado y le dolió bastante el tema, pero es algo que hay que sacarse porque si no es peor.

A las 8:00 estaba en el dentista y sobre las 8:15 ya estaba empezando la operación:

La idea era quitarme las dos muelas de abajo si todo iba bien (si no, me quitarían una hoy y la otra otro día).

Todo empezaba con la correspondiente anestesia (dicho sea de paso, algo un poco molesto, pues pica un poco y para más inri ves la jeringuilla inyectar líquido en una parte de la boca) para no tener que soportar un dolor inhumano.

Lo que ha pasado después de la anestesia ha sido un poco de todo, pues mientras que yo veía una especie de espátula golpeándome en la muela un aspirador succionaba sangre que me hacía pensar en la matanza que se estaba dando lugar en mi boca.

También he visto como utilizaban con mi muela utensilios varios como una especie de destornillador, una especie de martillo y demás utensilios que nunca pensé que utulizarían para sacarme las muelas del juicio.

Por último, he visto como me sacaban la muela llena de sangre y me cosían la boca.

La operación ha terminado en una hora con un resultado muy satisfactorio, puesto que me han podido sacar las dos muelas (¡y dármelas de regalo!... tenéis la foto abajo) sin ningún tipo de problema y no he salido mareado ni cosas de esas (sólo un poco drogado con la anestesia y con la boca inchada, lo cual es algo molesto).

La verdad es que ahora mismo no tengo ganas de casi nada. No puedo casi ni hablar y voy a tener que estar tomando medicamentos durante un tiempo y hoy bajo unas condiciones como no escupir, tener hielo en la cara al lado de las muelas, etc...

Fantasmas bronceados

23/06/2009 (07:30)

El verano tiene algo que te hace recordar lo que sucedía un año atrás. Su color, su sol, sus días, el calor…Todo te hace creer que es el mismo verano. Es una sensación angustiosa la de sentir que todo se repite. Es paradójico que lo único que se saca en claro de que el tiempo parece no haber pasado es precisamente eso: que el tiempo pasa. Volando de hecho. Y e ahí la angustia de que el tiempo corre y tú crees que todo sigue igual. Hay otra cosa que tiene el verano que provoca dicha sensación de paso y no paso del tiempo: su sonido. El verano tiene sonido propio, un sonido formado por un conglomerado de ruidos. El ruido del ventilador, el pitido de los aires acondicionados, el taladro de las depuradoras, el golpeteo rítmico de los aspersores, la vibración del calor. El verano suena con un zumbido perenne, incansable y enloquecedor, como el que producen los mosquitos en mitad de la noche. Y el mejor momento para escuchar el verano es la madrugada. A las seis de la mañana, cuando el cielo está pintado de un color extraído del verano anterior, un color que sólo existe en esta época del año. En ese momento en que el agua de las piscina espera, aún fría y quieta. Es entonces cuando el verano suena más, como si quisiese despertarte.
En las madrugadas de verano, si estás solo, puedes sentir los fantasmas del verano pasado deambular frente a ti. Los puedes notar flotando en el aire, hasta el punto de preguntarte si no serán ellos acaso los que de verdad provocan el sonido del verano. Hasta el punto de preguntarte si no serás tú, acaso, otro fantasma superviviente del año pasado. Una madrugada de verano es un buen momento para volverse loco y escribir cosas como esta.
Cuando el sol se eleva en el cielo y el día empieza, todo parece volver a la normalidad. El día y la actividad te hacen creer que el tiempo pasa en su marcha imparable sin flaquear un instante y sin ningún tipo de vueltas al pasado. Pero si lo contemplas todo con profundidad, verás que cada sitio, cada ruido, cada situación, cada sensación, en fin, parece decir: "Estoy igual que el año pasado. Soy del año pasado".
Pero no los escuches mucho, pues recorrer en el presente un verano pasado es manejarse en un terreno resbaladizo. Y es un error dejar que esta nueva época del año esté dominada por los fantasmas del pasado. Es necesario huir hacia lo nuevo, lo nunca visto, pues de lo contrario corremos el peligro de acabar en el otoño pasado.

Lección de humildad

Ayer se disputó la semifinal de la copa confederaciones entre EE.UU y España.

España llevaba 35 partidos sin perder antes de esta semifinal y venía de ganar en el 2008 la Eurocopa, pero el problema que tienen este tipo de triunfos es que se suben a la cabeza muy rápido sin pensar en que no todo va a ser así siempre.
Pues eso fue exactamente lo que pasó ayer:

-A la selección Española se la estaba poniendo al nivel de las grandes selecciones.

-Muchos ya la pusieron como futura campeona de la copa confederaciones.

-Al ver que su rival era EE.UU todos ya estaban celebrando que España iba a disputar la final.

-Etc...

Y no, las cosas no son así. Para poder afirmar ese tipo de cosas, primero hay que demostrarlas.



Así, pues, EE.UU eliminó a España por 2-0... cosa impensable para muchos.

En el fútbol las cosas se demuestran en el campo, y ayer España no jugó del todo bien y EE.UU supo aprovechar dos ocasiones de gol.

Con todo esto no quiero meterme con la selección Española y con los que la apoyan ni nada de eso. Simplemente me ha parecido una buena lección de humildad para todas esas personas que se creen que todo va a ser de color rosa siempre y que se pensaron que al ser EE.UU su rival de semifinales (una selección flojilla), ya podían celebrar su pase a la final antes de disputar la semifinal.

El presentador de documentales

Las cosas que tiene la vida. Resulta que ya sé cómo se llama el presentador del documental del que os hablé hace unas semanas ya. Se llama David Attenborough, y fue galardonado con el Premio Príncipe de Asturias de las Ciencias Sociales el pasado cuatro de junio (si vale, ya sé que escribo con un poco de retraso).
Que digo yo, ¿por qué no habrá un Premio Príncipe de Asturias de las Ciencias Naturales, que sería el más ajustado y propio a la labor que Attenborough ha desempeñado durante toda su vida?. Obviamente, su labor divulgativa como naturalista tiene un resultado social (que es, por ejemplo, el hecho de que yo mismo haya aprendido muchas cosas gracias a él y ahora dedique una entrada [bueno ya son dos] a hablar de él). Pero eso lo podemos extrapolar a todas las ciencias, deportes y artes cuyos trabajos son susceptibles de ser premiados, pues todos ellos contribuyen, si son buenos, al enriquecimiento de nuestra sociedad. De manera que todos los premios serían premios de las Ciencias Sociales. Imaginaos: Premio Balón de Oro de las Ciencias Sociales. No queda muy bien, la verdad.
Dejando a un lado esta paja mental, David Attenborough, nacido en 1926, en Londres, ha trabajado para la BBC desde la década de los 50 como productor, guionista y presentador de sus documentales. Ahí es nada. Ha recorrido mucho mundo desde entonces para realizar sus trabajos (he leído que es la persona más viajada del mundo, cosa que pongo en duda). Gracias a esto, a la calidad de los mismos y a su gran carisma frente a la cámara, se ha convertido en uno de los documentalistas más importantes de todo el siglo XX. Sin olvidar, por supuesto, sus grandes conocimientos acerca de todo tipo de bichos que también le valieron para escribir numerosos libros.

Así, pues, poco más tengo que decir. Tan sólo escribía esta entrada porque me ha parecido curioso que recibiese el premio pocas semanas después de mi post. Algo me dice que ambas cosas están relacionadas. Y he aprovechado la ocasión para encontrar su nombre en las noticias de los periódicos y así solucionar la deficiencia informativa del post. También quería mostrar mi contento por la entrega del premio al amigo David, pues su trabajo es brillante y aúna magistralmente la divulgación del conocimiento animal con la amenidad.

Wizards se carga Magic

Hoy día 10 de junio, aparte del tan esperado corte para el nacional, se ha publicado en la página oficial de magic un cambio de reglas que tendrá lugar cuando salga M10.

Pues bien, véamos los cambios de reglas y los aspectos en los que puede afectar al juego:

1) Mulligans simultáneos

Antes de este cambio, la cosa funcionaba tal que así:

El jugador que empezaba decidía si quería mulligan o no. Cuando decidía quedarse con su mano (tras 0 mulligans, 1, 2 o los que fuesen), el otro jugador hablaba sobre si quería mulligan o no.

A partir de ahora la cosa funcionará de este manera:

Los dos jugadores decidirán si darse mulligan o no. Esto es, si el jugador A dice "mulligan", el jugar B tendrá que decir si quiere mulligan o no antes de que el jugador A vea su nueva mano.

Cambios a destacar: Cuando se jugaba con la primera regla (la que ha estado vigente hasta que se lanze M10, vamos) el jugador A podía tener mala suerte y tener que quedarse una mano de 4 o 5 cartas. El jugador B, a costa de eso, se podía quedar una mano de 7 cartas aunque no fuese del todo buena (aprovechándose que su rival tenía una gran desventaja en lo que a cartas en la mano se refiere).

2) Cambios de terminología

-"En juego" pasa a llamarse "campo de batalla".

-"Jugar un hechizo" se pasará a llamar "lanzar un hechizo".

-Tampoco se "jugarán" habilidades, si no que se "activarán".

-La zona de "removidas del juego" pasará a llamarse "zona de exilio".

-La frase "al final del turno" también será remplazada. Ahora pasará a llamarse "al comienzo del próximo paso final".

Cambios a destacar: Al fin y al cabo es una nueva nomenclatura, suene mejor o peor (a mi modo de ver suena peor y bastante más friki).

3) Reservas de maná y quemadura de maná

-Las reservas de maná se vaciarán en cada paso, en lugar de en cada fase (como era hasta ahora).

-Se elimina la quemadura de maná.

Cambios a destacar: En este punto podemos ver que la metedura de pata ha sido de proporciones gigantescas:

-En lo que a las reservas de maná respecta, mientras que antes jugábamos una pandilla enlazaniebla en el mantenimiento y sácabamos maná para jugar una carta al final de la fase de robar (lo típico de que si te robabas un instantáneo podías tirarlo, etc...), ahora no se podrá hacer, pues el maná se vaciará en el mismo paso en el que ha sido sacado (en el caso del ejemplo es el mantenimiento).

-Lo de la quemadura de maná no tiene nombre.

Mientras antes un jugador tenía que pensarse dos veces si tirar un mana drain por si se quemaba con el maná que le daba su valioso contrahechizo al contrarrestar algo, ahora lo podrá tirar sin ningún tipo de termor.

Vamos, todos a jugar wake thrashers y a girarnos las tierras para darle +pico/+pico... ¡que ya no nos quemamos!.

4) Propiedad de una ficha

El controlador de una ficha será el jugador bajo cuyo control entró la ficha en juego (ahora campo de batalla, recordemos).

Cambios a destacar: Es una aclaración, por lo que no cambia ningún aspecto del juego.

5) El daño de combate ya no usa la pila

Aquí también la cosa cambia bastante.

Lo mejor es verlo mediante un ejemplo:

Supongamos que antes teníamos un fanático mogg y nuestro rival una criatura 2/2.
Atacábamos a nuestro rival y nos decidía bloquear con su 2/2. Pues bien, asignábamos un daño a su 2/2 y sacrificábamos el fanático haciendo que su 2/2 también muriese.

Ahora con la nueva regla no podremos hacer eso. El fanático se morirá sin posibilidad de ser sacrificado para matar al 2/2.

Cambios a destacar: Otra metedura de pata bastante grande.

La verdad es que suprimir del juego aspectos como este, es algo que no nos agrada a los que llevamos bastante tiempo en este mundillo. A parte de que esta nueva regla reduce considerablemente el potencial de algunas cartas (fanático mogg, por ejemplo) y aumentar el de otras (jitte de umezawa, por ejemplo).

También hay otro cambio bastante serio a la hora de hacer los bloqueos: Ahora si te atacan con un 5/5 y tú tienes un 2/2 y un 4/4, pues mandar primero a bloquear al 2/2 para que el 5/5 le haga 2 daños y luego al 4/4 para que le haga los 3 daños restantes (sin dejarle posibilidad de matarte al 4/4, que sería lo normal que hiciese el poseedor del 5/5)... me parece otra medida bastante poco acertada, puesto que da una ventaja bastante considerable al jugador defensor (en el caso del ejemplo y antes de que se apliquen las nuevas reglas, se bloqueaba a la vez y el otro tenía la opción de asignar daño letal al que más le molestase)

6) Toque Mortal

El texto de la habilidad cambiará a "las criaturas que reciben daño de este criatura con destruidas..." y los cambios son los siguientes:

-Toque mortal pasará a ser una habilidad estática.
Las criaturas que reciben daño de una fuente con toque mortal serán destruidas como un efecto basado en el estado al mismo tiempo que morirán por daño letal. Como un efecto accesorio, varias copias de toque mortal ya no se acumulan.

-Toque mortal permite que una criatura bloqueada por varias ignore las nuevas reglas de asignación de daño y divida su daño entre cualquier cantidad de criaturas que la bloquean como quiera su controlador.


Cambios a destacar: Si te matan a una criatura que tenga regenerar con una que tenga toque mortal y además le haga daño letal, ahora sólo habrá que regenerar una vez.

Cuando toque asignar daño de combate, podrás dividir el daño de tu fuente con toque mortal entre cualquier número de criaturas bloqueadoras sin importar el orden en el que el oponente las mando a bloquear (como antes de las reglas, vamos).

7) Vínculo Vital

-Vinculo vital, al igual que toque mortal, pasará a ser una habilidad estática.

-Si una fuente con vínculo vital hace daño, su controlador gana esa cantidad de vida mientras se hace ese daño.

Para entender este último guión, voy a citar el ejemplo que se da en la página oficial:

"Ahora la ganancia de vida es parte del evento de daño. Supongamos que estás en 1 vida, y te atacan un par de criaturas 2/2. Bloqueas una de ellas con una criatura 3/3 con vínculo vital, pero no bloqueas la otra. Como resultado del daño, perderás 2 vidas y ganarás 3 exactamente al mismo tiempo (asumiendo que ninguna de las criaturas daña primero). Terminarás en 2 vidas."

Cambios a destacar: El ejemplo citado arriba lo deja todo bastante claro. Es otro aspecto de toda la vida que cambia y que tampoco agrada.

Conclusión final, llantos y demás

No me parece nada bien los cambios que han hecho con las reglas, puesto que casi todos han sido meteduras de pata bastante considerables y que han hecho que el juego de toda la vida pase a parecer otro juego totalmente distinto.

Mi futuro como jugador de magic me lo voy a plantear si se acaban aplicando estas reglas.
Yo quiero jugar al magic de toda la vida, no a un nuevo juego que tienda a parecerse más a Yu-Gi-Oh y similares.

Por último, me gustaría añadir algo que se está viendo en la blogsfera magicquera, y es que en facebook hay un grupo oficial de magic en el que la gente se está quejando.
Quizás no sirva de mucho escribirles allí... pero por intentarlo, que no quede.

Elecciones europeas

Hoy, día 7 de junio de 2009, son las elecciones europeas.


Yo ya he ido a votar. Es la primera vez que votaba, así que me hacía ilusión (supongo que como a la mayoría) pese a no tener mucha idea del programa político de los partidos que se presentaban.

Bueno, pues para mi gusto la política en España deja bastante que desear:

Hay un bipartidismo impresionante, y antes del recuento de votos ya se sabe que lo más probable es que uno de estos dos partidos (PP o PSOE) gane.
Como ambos partidos también lo saben, pues en vez de presentar su programa político como Dios manda y preocuparse del país (la crisis ahora mismo es un buen ejemplo de tema a tratar entre todos los políticos en vez de insultarse los unos a los otros), se limitan a lanzarse trastos a la cabeza los unos a los otros. Yo creo que si se dejase de lado tanta rivalidad y se apoyasen mutuamente, el país iría muchísimo mejor.

Yo soy de los que opina que el voto es algo privado y que sólo uno mismo debería saber, pero también quiero decir que no he votado ni al PP ni al PSOE, si no a un partido minoritario que, obviamente, no ganará (y que soy consciente de que, como todos los políticos, también mentirán con sus palabras).
Creo que, según mis ideales, lo he hecho bien... porque no votar no me parece del todo bien (aunque no estes de acuerdo con ninguno) y el voto en blanco es darle el voto al que vaya a ganar (y en mi caso no quería darle el voto a los partidos que tienen todas las papeletas de ganar).

Eso es todo lo que quería decir. La verdad es que los temas políticos siempre son motivos de discusión, así que esto que he escrito es bajo mi opinión personal y exijo que se respete (como yo respetaré cualquier comentario).

Preguntas frecuentes.

Me pregunto qué es poesía. Cómo se hace un poeta. Si los poetas se hacen. Qué hace de unos versos poema. Si todo es talento o esfuerzo (no me digan, por favor, que un poco de las dos cosas). Dónde está la línea que hay que traspasar, si la podré divisar. Si mis manos podrán atacar la respiración de alguien alguna vez.
Si hay orilla, si hay barco, si hay un faro que encendido espera.
Kotipelto me dice, apuntándome con el dedo, “hold on to your dream” (no dejes que tu sueño escape), pero cuanto más insiste más lejano veo el sueño. Espera, espera un minuto más, tal vez entonces...Los hombres no sólo se dividen entre los que actúan y los que esperan. También se dividen entre los que deciden actuar y los que deciden esperar. No es para nada lo mismo.
Me pregunto si esconde un papel en mi vida la guitarra, querido instrumento, y cuál será. Ayer (creo) se me ocurrieron unos versos pensando en mi guitarra.

La guitarra es, con mucho,
el instrumento más soleado,
el mas veraniego.
El sol de Andalucía
ilumina donde ella suene.

Claro que estos versos sólo valen para la guitarra española. La eléctrica no es sol, no es verano, no es calor. Pero para dedicar versos a la guitarra ya tenemos y tuvimos a verdaderos poetas que supieron traspasar la línea que nombraba. Poetas como Lorca:

Empieza el llanto
de la guitarra.
Se rompen las copas
de la madrugada.
Empieza el llanto
de la guitarra.
Es inútil
callarla.
Es imposible
callarla.
Llora monótona
como llora el agua,
como llora el viento
sobre la nevada.
Es imposible
callarla.
Llora por cosas
lejanas.
Arena del Sur caliente
que pide camelias blancas.
Llora flecha sin blanco,
la tarde sin mañana.
y el primer pájaro muerto
sobre la rama.
¡Oh guitarra!
Corazón malherido
por cinco espadas.

No sé qué tenía una frase de la última novela que he leído, pero me encantó: “Si lo pensaba, detrás de cada decisión de su vida había una guitarra” (Bajo el volcán. Malcom Lowry). Esa novela es pura literatura, pura obra de arte, y la frase puro romanticismo.
Tal vez debería esperar un minuto más antes de decir tantas cosas.

Good Luck

Bueno, pues estaba hoy sobre las 5 en mi casita echándome unos vicios a la consola cuando llama alguien al timbre:

Unknown: Hola. ¿Está Diego ?.
Yo: Sí. ¿Quién es?.
Unknown: El cartero, que traigo un paquete para él.
Yo: Vale, espere que le abro.

Me pide que le firme y me da el paquete.

Me pongo a pensar qué contendría el paquete... de repente toco el paquete y es una caja de cartón, a lo que me da por pensar que era la edición coleccionista del street fighter IV para el que eché un sorteo.

Abro el paquete y me encuentro una cámara de fotos digital... a lo que me acuerdo de que en una revista de videojuegos sorteaban cámaras digitales si rellenabas una encuesta en su web.


La verdad es que creo que he tenido suerte en unos cuantos sorteos:

-Hace 3 o 4 años me tocó un videojuego en otro sorteo de una revista de videojuegos.
-En un torneo de magic me tocó un nada despreciable tarmogoyf foil.
-Ahora me ha tocado la cámara, que, además, para haber salido gratis está muy bien (hace buenas fotos y para lo que yo quiero la cámara me sirve perfectamente).

PD: La verdad es que la entrada la he hecho porque me ha hecho happy... jajajaja.

Fin

Son las cinco menos cinco de la noche.
Acabo de terminar un trabajo de Estructura Social Contemporanea. El trabajo consistia en elegir una ciudad y hacer un analisis TOTAL de ella. Poblacion, hospitales, economia, guarderias, comunicacion, tecnologia, medios, inmigracion, delincuencia, poder...todo sobre lo que se puede hablar acerca de una ciudad.
El trabajo nos ha salido de 61 pags mas portada e indice. Lo haciamos entre tres personas. De esas 61 paginas yo he hecho 13 o 14. Si, amigos, he hecho menos de un cuarto de un trabajo de tres personas.
Es lo que tiene dejarse las cosas para el final, que despues no te da tiempo a hacerlo tan bien como quisieras. Y este trabajo, no solo me daba pereza, sino panico. Un panico total y absoluto. Solo de pensarlo sentia que el trabajo me desbordaba ¿que coño voy a saber yo si Avila tiene o no suficientes guarderias? pff, lo que me costo encontrar esa. El tiempo pasaba, mis amigos iban buscando informacion y redactando y yo nada de nada. Poco a poco me empieza a entrar un sentimiento de culpa destructivo ¿no estare convirtiendome en un aprovechado total?, ¿en un vago que vive del esfuerzo de los demas?, ¿en un parasito, alguien despreciable?.
Prefiero verme en la miseria que viviendo a costa de los demas. Creo que tengo un noble sentido de todo eso y de muchas cosas mas. Aunque bueno, eso se dice muy facilmente cuando la miseria esta tan lejos que nunca la has olido en tu vida. Muy muy destructivo. A un lado mi noble sentido y al otro mi falta de voluntad. Yo castigandome a mi mismo en silencio. Alvaro eres un canalla, eres un canalla. Aparecia mi reflejo con pocos años, cuando no habia noble sentido ni hacia falta la voluntad, señalandome con el dedo "¡canalla, vago!". Imagenes de broncas monumentales de mis compañeros de trabajo."Nos han suspendido, dice el profesor que los apartados Familia, Poder y Urbanizacion estan fatal hechos, y que falta Tecnologia y Movimientos sociales. Pero si de todo eso se ocupaba Alvaro. ¿Alvaro que coño has hecho durante tanto tiempo?".
He pasado una semana infernal. Con pesamientos como estos rondadome la cabeza y aun peores.
Pero ya ha pasado todo.
Hemos terminado el trabajo y creo que el profesor no podra señalar que precisamente mis partes del trabajo estan mal. De hecho hay algun apartado que me he currao bastante. Me lo he currao a lo Alvaro, a lo Yo soy aquel. Por eso solo he escrito 13 o 14 pags.
Pero puedo decir que en compensacion lo he juntado yo todo, que eso tambien es jodido. Me ha llevado como 2 horas. Y ademas le he metido una introduccion de un texto en prosa de Lorca que escribio sobre dicha ciudad. Eso si que es curioso. Resulta que estoy leyendome un libro de Lorca en el que esta comprimida gran parte de su obra. Son unas 850 paginas de papel cebolla de Lorca. Y yo estoy leyendome la parte de enmedio, y la prosa esta al final. Pero no se como, ayer tope con ese texto, que se encontraba 300 paginas delante. Que gran casualidad ¿no?, justo el dia antes que tenia que terminar el trabajo voy y lo encuentro.
Y ahora no hay descanso QUE VA!, ahora toca estudiar para los examenes de junio. Pero ya me da absolutamente igual. El que suspenda pues pa septiembre, que tengo todo el verano para estudiar y seguro que las apruebo. Me da igual, que se queden para septiembre.
Siento como si hubiese cagado de un golpe 20 kilos de escrementos aliviando un gran dolor de vientre. Mejor dicho, 60 paginas de escrementos. Pero pesaban mucho mas que 20 kilos. ¿O eran 14 paginas?. Da igual, pesaban mucho, mucho mas.

Llego la hora

He de reconocer que de pequeño me encantaba el fútbol (veía casi todos los partidos, me encantaba jugar, etc...), pero ahora me es indiferente. De todas formas, me sigue gustando ver algunos partidos importantes como el de hoy.

Y es que hoy, día 2 de mayo de 2009, se disputa el Madrid-Barça. Un partido que puede decidir gran parte de la liga: si el Madrid gana se colocará a un mísero punto del Barça, pero si el Barça gana... tiene todas las papeletas de ganar la liga.; Un empate dejará a ambos equipos con la diferencia de puntos actual y es algo que beneficiaría bastante más al Barça que al Madrid.

Si miramos al pasado, parecía impensable que tras la mala racha que pasó el Madrid en cierto momento de la liga, ahora mismo esté pisándole los talones al Barça... pero bueno, el Madrid ya ha hecho esto más veces y le ha salido bien.



Yo quiero que gane el Madrid. La verdad es que no soy un fan de estos que si pierde su equipo se caga en todo, pero siempre he sido del Madrid y quiero que gane el partido y la liga, aunque sí que reconozco que el Barça es mejor equipo y juega mejor.

Intentaré ver el partido, aunque tendrá que ser en un bar y ya sabe uno cómo se ponen los bares cuando hay partidos tan importantes como éste...